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抹那些巨型的画布，柯尔特和他一起搭建了个木屋作为画室，可画布似乎永远也不够大，最终克劳斯把屋子的每一处角落都涂上了颜料。而柯尔特在寻找谋生之法上更为踏实，他进入了施坦贝格的报社工作，翻译和校对美国人编写的新闻。

这项工作对于中尉来说并不困难，他因此也有了许多闲暇时光。柯尔特某天突发奇想，带回了那台工作用的打字机，那天晚上他坐在书桌前，开始对着空白的纸张敲打，一个夏天过去，密密麻麻的字符堆满了一整盒纸箱。

谁也不知道那要命的创作欲是从哪里来的，就好像有什么力量在控制着他们的双手。新建的小屋从此被邻居们戏称为艺术之家，柯尔特觉得这一切根本与艺术无关，或许他们只是受够了这个空荡荡的世界。旧日的大厦早被推倒了，废墟也已经被清理一空，如今站在这片干净的大地上，你难道不想亲手去创造些什么吗？

微风吹过，柯尔特在摇动的窗纱后眯起双眼。

那片雪原依旧白茫茫的，没有山也没有树，中尉再一次驻足于那扇半掩的木门之后。他向前迈进了几步，侧耳倾听，一线金光从门缝中漏出来，落在他的眼睛里面。舒伯特的小夜曲正缓缓流淌着，琴声轻柔，好像不忍戳碎的一场幻梦。

“柯尔特下士？”有人在身后叫他。

他回过头，发现自己正坐在琴凳上，窗外的七叶树仍枝繁叶茂，不时有松鼠在枝头跳跃，发出一阵阵沙沙的响声。克劳斯·舒曼上尉靠坐在那舒适的软垫沙发中，他的右手握着钢笔，左手垂下，膝盖上放着一本卷宗。

“怎么了，下士？”上尉抬起头，微笑着看向他，“你今天看上去心事重重。”

“没有，我……”有什么东西堵住了他的喉咙，柯尔特的话被挡在了里面。他静静地看着眼前的军官，浅青色的军装笔挺，一点墨水沾染在他的手指上面，那帽檐上的徽章正闪闪发光。柯尔特深吸了一口气，避开目光，“我只是觉得，这曲子有些太伤感了，长官。”