手与手之间扭打着，争夺着，那十几套熨烫平整的党卫军制服像掉进了狗群，纽扣崩开，布料撕毁，军帽被挤飞踩在另一个人的脚下，那骷髅徽章消失在扭打的人群之中。那两小块面包在数十双手之中顷刻间成了碎片，土豆汤翻滚、洒落，于是那些手又去争抢一点碎渣和汤汁。摄像机的声音咔嚓咔嚓地响着，混合着笑声，惨叫声，还有德语恶毒的咒骂声。

柯尔特在混乱中摸到了其中一块面包，可当其他人的手触碰到他的手背和胳膊，他像触了电一样把食物扔了出去。

手。宽大的，瘦小的，粗糙的，黏腻的。有的沾着湿淋淋的前液，有的满是采石场的煤灰。那些手带着不同的气味和同样的欲望覆盖在他的身上，抚摸着，揉捏着，亲昵地挑逗着，粗暴地殴打着。他的身体仿佛是某个战略要地，一时间所有人都想来割分夺取。柯尔特从人群中滚了出来，他伏在地上，止不住干呕，可惜他什么也吐不出来，只好在原地颤抖。

很显然他不合时宜的举动有违内务部的意愿。

几番拳脚击打在他身上，有人踢中了他的胸口。苏式的军靴又大又硬，总让列兵们把脚磨得鲜血淋漓，可那玩意儿踢人却是最趁手的。柯尔特只觉得一阵剧痛，疼得他头昏脑胀，他整个人被踢翻了过来，仰面倒在地上，像只翻了壳的甲虫。

有人超他脸上扔了块板子，苏联人大声吼着什么他已经听不见了，但柯尔特还是强忍着跪了起来，朗读板子上的内容。

“我从未战斗过……”他用俄语说，血从他喉咙里咕噜咕噜地冒上来，让他有些吐字不清，“我不是军人，我从未战斗过，我贪生怕死……我从未参与过一场战斗。”

咔嚓咔嚓，摄像机移到了他的面前。

其他人的面前也被扔了板子，有些人哆哆嗦嗦地举了起来，更多人对那些鬼画符一样的西里尔字母一窍不通。他们要么只敢在嗓子里嘀嘀咕咕，企图蒙混过关，要么就是干脆重复仅会的几句俄语。于是场面变得混乱不堪，几个列兵哈哈大笑，另外的则怒不可遏。

弗洛里安的情况有些棘手，他刚刚成功从一个人的嘴里抢来了半块面包，他的指甲被咬掉了，